Las relaciones peligrosas, 1936

Qué tipo groso Magritte, ese tratar del ser y el no ser, la palabra contra la imagen, lo que es y lo que parece, pareciera o debería ser, una figura y un relfejo. Arte pensante, che.

De vuelta a la vieja costumbre

Hacía bastante tiempo que no se mencionaba a Cortázar por acá, así que voy a transcribir un fragmento de uno de los episodios que, junto con el de los tablones y el sueño de Horacio es uno de mis preferés, el 57:

" 'Yo entresueño, buzo de lavabos'. Y es tan fácil, si te fijás un poco, a lo mejor vos lo comprendés. Cuando te despertás, con los restos de un paraíso entrevisto en sueños, y que ahora te cuelgan como el pelo de un ahogado: una náusea terrible, ansiedad, sentimiento de lo precario, lo falso, sobre todo lo inútil. Te caés hacia adentro, mientras te cepillás los dientes sos verdaderamente un buzo de lavabos, es como si te absorviera el lavatorio blanco, te fueras resbalando por ese agujero que se te lleva el sarro, los mocos, las lagañas, las costras de caspa, la saliva, y te vas dejando ir con la esperanza de quizá volver a lo otro, a eso que eras antes de despertar y que todavía flota, todavía está en vos, es vos mismo, pero empieza a irse...Sí, te caés por un momento hacia adentro, hasta que las defensas de la vigilia, oh la bonita expresión, oh el lenguaje, se encargan de detener.
-Experiencia típicamente existencial- dijo Gregorovius, petulante.
-Seguro, pero todo depende de la dosis. A mí el lavabo me chupa de verdad, che."

Buscando de qué reir

Algo así como quince o veinte de mis minutos, repasando cada sílaba de esa frase, intercambiando ritmos, velocidades, acentos, hasta dar con el punto: "Claro, los redondos"...y de repente me acuerdo de esos días en que tengo que ir a flores, mas que eso, me acuerdo de esos días en que tengo que esperar por media hora al 133 que me lleva a flores, media hora que ocupo martillándome la cabeza mientras pienso frases de patentes "ECH";"JMK" "Ellos cocinan hinojo" "Jadean muchos kilometros"...y ni que va si el auto está estacionado, eso permite perfeccionarlas: "Eramos como hormigas" "Jarrón muy kitsch". Bueno y el tiempo medinamente va pasando,hasta que llega el 133 que lleva a flores y uno lee o gusta de escuchar conversaciones ajenas o gusta de escuchar música y hacerla coincidir con el ritmo del viaje;

Well I'm sittin' right here in my rockin chair
Running my fingers right through my hair
Fire is flicken with a yellow and gold
Makin me quiver in the snowy cold
(Rockin' Chair, Tom Waits)

Después vuelta a Casa, a doblar papelitos y darles forma. La grulla, la caja y el gallo ya no son desafío, pero el elefante y el pez tropical dan pelea. Todo vendría a suponer que en un par de días el asunto estará cocinado y mis amigos empezaran a recibir elefantines y peces origamiados.

Toda esta escritura está resultando un tanto ecléctica, pero la idea es hacerla un tanto más contando eso que soñé ayer a la noche, cuando volvía al colegio para empezar un sexto año orientado hacia las humanísticas y en cuanto entraba al aula me encontraba con pizarrones atiborrados de fórmulas matemáticas complejas...y una profesora poco carismática.

Un poco más de Waits para finalizar la velada y adios palabras.

And dance, have a good time
I'll continue to shine
Yes Dance, have a good time
Don't mind me if I slip upon a rhyme
(I'm Your Late Night Evening Prostitute)

Desatormentándome

El pueblo es la estrella mágica.
Todos la vemos parecerse al río.
Los gusanos de los emperadores trepidan
en apocalíptico festín.
Ellos no tienen tiempo de recurri a las armas.
Las estrellas las fundió todas en un piano infinito.
La cabellera de los torturadores sangra en mi carro.
Nosotros: desatormentándonos para siempre.

Pescado Rabioso

PD: Yo te amo. BEATLES.

Dos de Girondo dos

Expiación (De Persuasión de los días,1942)

ALLí,
bajo la tierra,
más lejos que los ruidos,
que el polvo,
que las tumbas;
más allá del azufre,
del agua,
de la spiedras,
allí,
en lo convulso,
donde todo se parte,
donde todo se funde,
en ígneo cataclismo,
en calcinante escoria,
en bullente derrumbe,
en mineral catástrofe;
allí, allí,
en cráteres inestables,
voraces,
en fétidos apriscos,
en valles torturados;
allí,
en lo caótico;
sumido,
amalgamado
en una pasta uniforme,
viscosa,
putrefacta;
las lenguas carcomidas por vocablos hipócritas,
los pulmones que criban anhelos de serpiente,
las esponjosas manos embebidas de usura,
las vísceras heladas de batracios humanos,
los sexos que trafican disfrazados de arcánjeles,
las vértebras roídas por rencores insomnes,
todo, todo
hacinado,
revuelto,
confundido,
en un turbio amasijo
de infección
y de pústulas;
adentro del estruendo,
hundido en el abismo,
en una pira enorme
de expiación,
de exterminio.
Allí,
en lo profundo,
debajo de la tierra.

Yolleo (De la masmédula,1956)

Eh vos
tatacombo
soy yo
di
no me oyes
tataconco
soy yo sin vos
sin voz
aquó yollando
con mi yo sólo solo que yolla y yolla y yolla
entre mis subyollitos tan nimios micropsíquicos
lo sé
lo sé y tanto
desde el yo mero mínimo al verme yo harto en todo
junto a mis ya muertos y revivos yoes siempre siempre
yollando y yollando siempre
por qué
si sos
por qué di
eh vos
no me oyes
tatatodo
por qué tanto yollar
responde

y hasta cuándo


(Con ayuda de este último pude aprobar teoría literaria, siento bastante apego por él).