Debajo del puente de hormigón (sin ser feliz)

Tengo el recuerdo de haber hablado ya de lo odioso que me resulta ir hasta Ciudad Universitaria a hacer trámites que tranquilamente podría hacer en la sede cbc de la vuelta de mi casa, pero por ser oh! elite intelectual, una vez por mes debo hacer el sacrificio de tomar el 33 y tener una hora de incómodo tiempo muerto hasta allá.
El miércoles pasado me encontró así, una horita de ida, unos diez minutos para sacar la libreta, otros quince hasta que llegue el 33 y una hora hasta llegar a mi casa...momento, no, no llegué a mi casa. El 33 tiene un fuckin' ramal que va a Dock Sud, del cual di cuenta cuando vi que el bondi no doblaba en la última antes del puente y repentinamente tomaba una considerable elevación sobre una nube tóxica de olor desagradable a riachuelo y fábrica. Es decir que no sólo tuve que volver de Ciudad con el colectivo que más odio en el mundo, sino que tuve que volver de Ciudad confundida con el colectivo que más odio en el mundo, toda una combinación explosiva.
Ahí estaba, en la isla de Dock Sud, en la carnicería de la esquina, esperando al 33 de sentido contrario que me cruzara de nuevo y me llevara a Barracas.
Conclusión: esta vez volver de Ciudad me llevó hora y media, cantando por lo bajo "El mendigo de Dock sud", mientras cruzaba, esta vez sin errar camino, el puente de hormigón.
Oh, 33! gracias a tí me recibí de boluda, ahora tengo una razón más para odiarte.

Encontré un cuaderno

Me parece maravilloso encontrar cada tanto alguna cosa cuya existencia tenía prácticamente olvidada. "La cosa" del viernes pasado fue un cuaderno en el que solía escribir hace unos siete u ocho meses, aproximadamente. Fue acto obligado tomarle una horita prestada al estudio de ciencias políticas para leer cada una de las berreteadas allí escritas...por supuesto que sólo zafaban a mi gusto una o dos. Llamaron mi atención, sin embargo, las últimas líneas de dicho cuaderno (supongo que habrá sido un intento fallido de producción literaria), una oración que me arrancó una buena carcajada, y que paso a transcribir en este mismo momento:

"Lechuga, radicheta, radichio, endivia, capuccina, repollada, rúcula, achicoria, escarola...no sos un conejo, che".

Lástima que ese punto final fue el llamado de alarma, los gritos desesperados de Tomás de Aquino y San Agustín, avisándome que la política me esperaba, que el resumen de las fotocopias esperaba ser escrito...y que le vamo' a hacer.
Media hora después, mi viejo, mate en mano, entra a mi habitación con una sorpresa envuelta en bolsa de nylon; diez segudos después le volví a tomar una hora prestada al estudio para comenzar la reelectura de "Los autonautas de la cosmopista" de Cortázar, con la diferencia que la reliquia que sostenía en mis manos era una primera edición, 1983, sonrisa imborrable (gracias pa).

Masliah2* ha dicho

"Platón está vivo muchachos, yo lo vi ayer"

"Nosotros no estamos pensando como Platón, nosotros SOMOS Platón, hermano"

"2 de Junio recuerden: se cumplen cuarenta años del Sargento Pimienta, el mejor disco de la historia"


* Profesor de filosofía, cátedra Abraham del ciclo básico común sede Montes de Oca, que guarda grandes parecidos con Leo Masliah.

El uno nones - Oliverio Girondo

El UNO      total menos
plenicorrupto nones consentido apenas por el cero
que al ido tiempo torna con sus catervas súbulos sexuales y
      su fauna de olvido

El uno yo      subánima
aunque insepulto intacto bajo multicriptas con trasfondos
      de arcadas
que autonutre sus ecos de sumo experto en nada
mientras crece en abismo

El uno solo      en uno
res de azar que se orea ante la noche en busca de sus límites
      perros
y tornasol lamido por innúmeros podres se interllaga lo oscuro
      de su yo todo uno
                                          crucipendiente sólo de sí mismo

Desnaftalizando los pulóveres...

No reconozco esta ciudad

¿donde habrán ido los demás?

vuelvo a sentir el frío que solía gozar

Volvío el frío y con él los días en que uso tres pulóveres y por encima un saco digno de abuela...y con ellos mis padres persiguiéndome para que vaya al médico a que me digan por qué razón-relacionada-con-la-salud soy tan friolenta. Igualmente, lo cómico del asunto es el aspecto Popeye que adquieren mis brazos para esta época del año.

...y Superchango de yapa (lo banco a Andy, al menos con esta banda).

Año

Casi de casualidad, me di cuenta que la última entrada que escribí, hace dos días, justo coincidía con el primer aniversario de este blog. Bien por Cortázar, que producto del azar apareció en una fecha..."significativa". No se si hay que brindar por muchos años más o como forrada sea, el asunto es que ya pasó un año y apenas me di cuenta. Gracias a los que se tomaron el tiempo para leerme, ya que todo lo que escribí lo hice con gusto. No más palabras por hoy.

De "Dos juegos de palabras - Pieza en tres escenas"

Padre: -¿Y esa ventana abierta?. Es tardísimo, el guardián se va a enojar.

Nélida: -La luz es libre de irse por ahí.


Padre: -Eso lo decís porque queda bien y es vistoso.


Madre (Con orgullo): -¡Se pone las palabras como si fueran pulóveres!